Маленький желтый прямоугольник моргает в правом нижнем углу экрана. Не обращаю внимания, сижу програмлю. Депрессуха. Несколько проектов горит. Каждое утро борьба с профессиональной импотенцией. Прямоугольник в углу все моргает. Ну, что там у нас? Ссылка. "Концертов The Prodigy в России и Литве не будет". Да, да. Как же, как же. Первое апреля. Все же надо посмотреть theprodigy.com. Хммм... Хммм... Фак! Фак! Фак! Разве можно так шутить!? Нельзя! Фак! Фак! Фак!
Депрессуха. Последний раз я был на концерте в 2001 году. Я не факин "концертмейстер". Явно не то слово. Просто если я хочу на концерт - это значит, что я ХОЧУ на концерт. Все плохо! Где весна!? Где счастье!? Ладно, я не горячий эстонский парень, я отмороженный литвоский еврей. Релакс. Пойду домой, куплю пивка, посижу посмотрю телевизор, расслаблюсь.
Иду. В наушниках Maxim поет I don't care. Я уже тоже не особо care. Мне бы бутылочку пива и спокойного вечера. Единственный магазин по дороге - "Солнышко". Лоуэнд. Но мне всеравно. Мне надо только пива и каких-нибудь чипсов. Чипсы в корзине, где пиво? Где в этом магазине пиво!? Пива нет. Оказываются бывают и такие магазины. Оказывается, что мне не только на концерт нельзя сходить, но и просто тупо дома на диване выпить пива! Хмм... По дороге есть еще оплот КГБ в Литве - Лукойл. Вроде сейчас и на бензоколонках можно продовать пиво. Вперед.
Никому не надо бензина. Бензоколонка пуста. Только охранник мило беседует с продавщицей. Пиво есть. Ура! Беру пару бутылок и направляюсь к кассе. Продавщица продолжает мило беседовать с вышибалой. Пистолет болтается у него на поясе.
- А кхе, кхе
- Добрый вечер! Бензин?
- Нет, только это
- Четыре, двадцать восем
Кладу на прилавок свой MasterCard.
- Эээ... а может у вас будет наличными?
- Нет, не будет
- А у нас сейчас нет связи с банком, - говорит она моргая глазами и поддельно улыбаясь.
У меня нет наличных и даже если бы были, я уже сегодня злой и хочу чтобы хоть что-то было по-моему.
- И что мне теперь делать?
- Поищите, пожалуйста, может наскребете...
Пистолет на поясе охранника мазолит глаза. Краткое замутнение рассудка и он уже у меня в руках.
- Any of you fuckin' pricks move, and I'll execute every mother fuckin' last one of ya.
- Ээээ... аааа... чего?
- Дура, ты что Pulp Fiction не смотрела!?
- Эээ... нет, а что это?
- Короче, сделай так чтобы мою карточку обслужило и я иду домой!
Я с трудом контролирую себя. Размахиваю руками. Я нифига не знаю как пользоваться пистолетом, но они всеравно меня боятся. В мои планы на день не входило нагонять страх на людей, но я не виноват, что сегодня все плохо. Размахивая руками, задеваю какую-то железяку. Струйка крови сочится вниз по пальцам. Охранник переглядывается с продавщицей, их глаза желтеют и клыки пробиваются меж синеватых губ. Святое дерьмо. Вылетаю нафиг из этого кошмара и что есть мочи несусь домой.
Сижу дома, пью украденное пиво. Моя карточка осталась у "них". "Они" знают мое имя. "Они" знают мой адрес. А мне уже px.
